cepeda

Pasan los años y el viento frío de invierno en la mañana me va a seguir haciendo acordar al olor a mandarina. Aunque pasen días o años,el invierno va a ser para mi, el viento frío golpeándome la cara, chiquita, blanca, con los cachetes colororados, y el pelo largo castaño helado.
Con olor a tierra y mandarina, en la casa de mis abuelos, caminando por las calles de tierra,
y me dan ganas de volver a caminar por ahí y juntar de la tierra los tornillos, clavos enormes, piezas de hierro y alambrecitos que perdieron los tractores, "el regador" o chatas de algunos que pasaron por el pueblo, me dan ganas de ver la forma, la cicatriz que dejaban al sacarlos de la tierra seca.
y aunque pasen los años...
el frío me va a hacer acordar a eso, y lo recuerdo tanto porque no quiero perder esa sensación que tuve tantas veces, y la sensación se hace tan tangible, tan concreta que siento que estoy ahí, en la calle de tierra, levantando tesoros de hierro, disfrutando de los dibujos que forman las nubes y mojándome los labios con la lengua porque se me secan y me arden.
Aunque pasen los años las mañanas de invierno no estoy, no me levanto, no me despierto, porque estoy ahí, no me busquen, estoy con la piel blanca en la calle de tierra, mirando al sol, chiquita, en el campo.